... PASABA POR ALLÍ...

Bueno, en realidad no tenía ninguna intención de escribir sobre este asunto, pero resulta que estaba contemplando el paisaje por la ventanilla del tren, justo en el momento en el que pasábamos por una de aquellas estaciones de las de antes, la cual seguía exactamente igual que hace 30 años y me dije... ¿por qué no? 

Tendría que recurrir a viejas fotos, pero estoy seguro de que no había cambiado nada. Recuerdo exactamente los dos bancos de piedra allí, en el mismo andén, en el costado derecho de la estación. Fue en ese preciso momento en el que los recuerdos me invadieron y cuando tomé la decisión de recuperar en estas escasas líneas aquellos recuerdos de niño.

Hace un par de meses hice con mi pareja un viaje en el tren turístico que FEVE organiza desde Bilbao hasta León. Nos lo debíamos desde hace dos años, que no llegamos a celebrar como es debido el 25 aniversario de nuestra boda.

El tema no tendría mayor transcendencia bloguera si no fuese porque de niño hice parte de este trayecto “cienes y cienes de veces”, que diría Sabina.

Os adelanto que yo no soy de los nostálgicos, que piensan que cualquier tiempo pasado fue mejor, ni mucho menos, pero tengo que reconocer que repetir itinerario después de… treinta y… , no:  ¡Cuarenta! ¡Qué barbaridad: son 40 años! ¡Uff! Pues como iba diciendo, repetir itinerario después de 40 años, me ha traído a la memoria recuerdos, de los de entonces. Recuerdos de parte de mi niñez y adolescencia. Recuerdos, que en algunos momentos dan un poco de vértigo.

Mi familia os originaria de un pueblo denominado Villanueva, casi en la frontera de Cantabria con Burgos, al lado del Pantano del Ebro. Para los que conozcáis la zona, es el pueblo en el que está ubicada la torre de la iglesia que se mantiene erguida en la orilla del pantano. Un paisaje maravilloso.

La cuestión es que todos los años cuando llegaban las vacaciones de verano cargábamos las maletas en el tren de “La Robla” y después de 5 horas llegábamos “al pueblo”. Apenas 130 km. 130 interminables kilómetros. Salíamos a eso de las 9 h. y llegábamos a eso de las 14 h. Siempre más o menos. Por el camino paisajes increíbles que entonces no tenían ninguna importancia pero que hoy han adquirido un valor incalculable, ya no sólo porque pertenezcan a mi historia, que también, sino porque afortunadamente la poca conciencia ecológica que se ha instalado en la sociedad ha conseguido savaguardar aquellos rincones que todavía hoy permanecen casi como a mediados del siglo pasado; incluyendo las paupérrimas carreteras que llegan a esos territorios, que los “consejeros de urbanismos” de turno de las correspondientes autonomías, han tenido el detalle de mantener impresentables.

Pues ahí nos metíamos, en el vagón de madera, amogollonados con todos los emigrantes que volvían de vacaciones a sus pueblos de origen. El primero que entraba cogía sitio para toda la familia en aquellos bancos de madera, que en aquel entonces era lo más cómodo que la tecnología era capaz de ofrecernos. Salvando las distancias de espacio y tiempo, aquello se parecía mucho a lo que ahora vemos en los reportajes sobre la India, Paquistán… o cualquier otro país de la zona.

No recuerdo cuándo, pero finalmente mi padre se compró un coche, (un Simca 1200), al que todos llamábamos “el armario” por su color azul añil, similar a muchos de los armarios de cocina de entonces, y comenzamos a ir apelotonados, pero en nuestro propio coche. El tiempo del viaje se redujo inmediatamente a la mitad. ¡Vaya alegría!

Días de futlbol, caminatas interminables de fiesta en fiesta, chalas intrascendentres comiendo pipas... ¡Qué curioso: qué selectiva es la mente, sólo recuerdo las cosas positivas del pasado, ¿verdad? El resto... ¿para qué?

Bueno, pues por un momento, todo esto y mucho más apareció por la ventanilla junto a la chavalería que corría detrás del tren mientras agitaba las manos saludando a los viajeros.

Era otra época. Ni mejor ni peor que esta. Simplemente otra.